Parrillada de termitas afrodisíacas tostándose al sol tropical de capricornio. Flotan las gaviotas enmascaradas cazando al vuelo las limosnas que suplican. Una se finge patirrota. Veo una garza de la suerte. Para suerte, la suya: ha pescado una anguila moteada. Vivir los documentales de la 2 es mejor que el sexo a la hora de la siesta.
Canto una oda a los mosquitos inexistentes de Canaima. Vuelven a mí los troncos blancos flotando en las aguas rojas del Caroní, son extraños cotúfares demorados indefinidamente. Pero en luna llena no llueve. Entonces será el salto del ángel lo que golpea incesantemente nuestro techado metálico. Crisálidas revoltosas que no pueden dormir. Chocan al moverse buscando la postura. Las hamacas deben ser cómodas para los indios pemón. ¿Cómo se dirá "frío" en arekuna? No, no hace frío, es la humedad. La humedad y el olor nauseabundo de la manta.
Amanece, que no es poco, y las miradas lentas, intermitentes, se topan atónitas con la pared del tepuy y el salto en cinemascope. Una píldora de amnesia siempre es un buen analgésico. "Se vamos", anuncia nuestra guía. Trago saliva. Que no vuelque la curiara, porque me la imagino tan impasible ante nuestros cadáveres flotantes como el día que nos perdió en la selva.
Busco a nemo con un snorkel prestado. Miro entre los cerebros gigantes, entre las púas kilométricas del erizo diadema, en las oquedades de las esponjas rojas, amarillas. Los espirógrafos asustadizos tampoco lo han visto pasar. Vaya mierda de arco-iris.
¿Y si cambiamos el snorkel por la botella? Ahora soy pez ingrávido ante el banco de barracudas, ante las holoturias apepinadas que sestean en el fondo. Ya puedo soñar el océano.
Ni rastro de los ovnis de la Gran Sabana. Puede que los chamanes del jaspe también protejan frente a las abducciones. O el cacique 500. O la baraja española. Jugar al hijoputa puede ser más adictivo que comer pipas. Bien lo saben los ectoplasmas indígenas, que aprovechan la distracción para dejarnos su retrato digital. Y, a pesar de todo, conservamos los riñones. Brindemos con arequiponch.
15 comentarios:
Hala, ¿has estado por Venezuela?
Eso de ectoplasma indígena suena a insulto de los fuertecitos. Jajaja
Un beso, guapa. En agosto - que espero estár con más tiempo porque voy matada a todas partes- te llamo y me cuentas.
Y bienvenida al mundo blogero. :-D
He estado y casi no vuelvo.
El ectoplasma indígena se hizo una foto con la cámara del hermano de una amiga. Está un poco movida, se debió asustar el pobre. Y luego nos asustamos nosotros. No reconocemos al sujeto, ni la pared del fondo ni el momento de tomarla. En cuanto me haga con ella la mando a "cuarto milenio".
Un beso y gracias por la bienvenida.
No, mandásela a Iker Jiménez tal cual, ya verás como él se encarga de todo el montaje... ¡Que no se diga que no es un profesional!
Pues eso, ya sabía yo que tú también picarías con esto de los blogs. Bienvenida a la Pornografía Emocional del siglo XXI...
¡Besos!
Mejor se la mandamos a Iker Casillas, a ver qué cara pone (esa es otra historia y será contada en otra ocasión).
Yo sabía que tú también picarías con esto de los comentarios en los blogs (hay que ver lo que sabemos). Lástima que esta pornografía no genere tantos beneficios como la otra, no me vendría nada mal un sobresueldo.
Besos, guapetón, y repíteme lo del blog ése que tienes en lengua extranjera, anda, que no lo memoricé. El otro era una fiesta cristiana, creo, navidad? :P
¿Picar? Si el anzuelo es bueno, yo pico.
Si pinchas en mi nombre encontrarás el primero de los blogs, "The gentle art of writing enemies", formado por nueve sujetos (siete chicos, dos chicas) de esos a los que no invitarías a cenar. Un periodista trasnochado, un investigador de Inteligencia Artificial, una opositora, un creador gráfico, un escritor de terror, una editora de literatura para masas, un crítico sin criterio, un poeta incomprendido... y yo. Mismamente yo.
El otro... digamos que Pentecostés. Simplemente. Séptima entrada en google por ese nombre.
Navidad... jeje, como si no lo supieras...
SUEÑO VENEZOLANO
Se asoman descarados los ojos militares,
patriotas cocineras, pero del sur,
que conste,
me recita un poema un boxeador chileno,
espolea su ingenio la ya larga abstención,
diploma a la excelencia para un niño tahúr,
policías,ladrones,arañas y serpientes,
Querido Maracucho,se mueven las agujas
de tu brújula alegre, te asalta mala nueva,
el ron y la naranja esconden las heridas,
"domplines",naipes,besos, confortan alma y cuerpo,
contribuyen polares al calor del espíritu.
Pemona de Canaima por tu impasible estampa discurre, repentino, un gesto, rapidez: la del ritmo del agua que se anuncia
a extraño timonel de sonrisa perenne,
Belleza, exiges sacrificios:
desnortado camino entre lluvias contínuas,
Belleza, yo transijo.
Y...si para la garza están los dos artistas,
soy yo protagonista de otro documental
que facilitas tú, lasciva luz de siesta,
al colarte en la lucha del viento y la persiana
tras la tormenta orgásmica,llega la calma al ego,
Morfeo contribuye,y todas las imágenes,
se mezclan...
a la plancha.
Barbacoa de Cariño
Las chaparreras llenas,
las pompas asentadas,
¿fue pollo,res,pescado?
contornos de caricias, risas
crudas,cocidas.
Batalla de niveles en
contínuo descenso:
salmorejo,sangría,
paralela subida:
la lonja,la alegría.
Me mostraron imágenes verdes,
de faralaes de neopreno, algunos al borde del colapso ignoto,
de corrientes turbias,
de fondos repletos de lastres,
de ortigas del mar,
de tubos del mar,
de pelucas del mar,
mitosis verdes, exponenciales y verdes
y con sus tres dimensiones se me subieron por las manos.
Las tiré al suelo con miedo de que entonces, se me subieran verdes por los pies.
Qué derroche de talento, me dejáis tan boquiloca como las noticias. Me invade un ataque de sosez ante el cierre de heathrow (sería un colapso nervioso si hubiera dormido más de 5 horas, qué suerte
estar anestesiada). Ya escribiré algo ingenioso cuando recupere el sentido (o cuando tele2 me envíe el maldito router).
Fobia, ¿cómo es la fobia pasiva?, no la concibo, pero tú quizás puedas ilustrarme,y sí lo haces en verso, mejor.
Ojos que no ven, fobia que la mente
fobia escondida y pasiva,
fobia es, pero no se siente.
Y no se siente, estimada usuario
instigadora de postín,
no se siente y haga el favor
de quitarle la tilde a su "si".
copyrighttotheleft@nomeestresesqueestoydemalaleche.vandecom
Anda, usuario anónimo, sorpréndenos con un nick ingenioso (es que quedas muy soso, así, sin nombre ni ganas de ponértelo, sin concebir las múltiples formas de fobia que pueblan esta nuestra comunidad... lo dejo, que parezco juancuesta).
Fobia, no lo mates que no sabemos quién es ;)
Fobia reactiva:atractiva,
consciente fui de mi error,
fobia: descaro,furor,
pero ignoro la manera de
evitarte ese terror
de ortografía maltrecha.
Es mi ignorancia de técnica
y no de colocación
del gráfico importante acento.
De causarte este dolor
yo de verás me arrepiento
Otra vez a mi ignorancia
debe ilustrar tu cultura,
Fobia, pasión , arrebato
de haberlo sabido yo
corregido hubiera estado
desde hace mucho rato.
qué bonito, los usuarios y las radiactivas en torbellino.
Al leer sobre el indígena de la foto, que parece asustado... Como si le sorprendiese el flash, ja, lo que le sorprendió fue ver que la cámara funcionaba gracias a un esparadrapo estrategicamente colocado. Por eso la cámara se quedó en su sitio.
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